这个八月,停留在我记忆里的时间似乎只是一刹那。我要写它,只因为这个月的某一天有我的生日而已。谈不上期待,如果真要用一个词形容,我愿意用惶恐——为我们,再如何不舍,依然固执离去的时间。
高说,好好闹一下。并帮我约了人。陆续又接了几个祝福电话,写到这的时候,我扭头看了一眼身后的那束花。几天了,紫的情人草里,粉的玫瑰和白的白合,依然保持一个热烈地开放姿势。
是Y订购的。Y在距离我2000公里的地方。Y说:生日快乐!
一种感动,到了嘴边,又咽了回去。一直不是一个善于用语言表达感动的人。除了,用文字。
什么时候,开始喜欢上文字?在网络上,每晚,会在手边放一杯袅袅着的茶,用一个很好看的杯盛着,白色的磨沙底,黑色和红色的不规则的图案,很抽象,亦很雅致。我喜欢一切好看的东西,只因,能陪伴我们到永远的,除了时间,只有它们。
常常的时候,还会有一些诸如话梅、鱼丝的小物什。一边吃着,一边,看看文字,写写文字,在自己和别人的风景里,一次一次地欢喜,或者沉默。一任桔色的灯光投放在白色的墙壁上,留下的,是一个模糊的影子,和夜独有的安静。
书依然是爱的,床头、几边,会放一些喜欢的书。没事的时候,翻一下,总会在别人的故事里走失,直到,迷失在深深的夜里。故事的情节给了我,而结局呢?被叠进了夜里,和着梦。
眺望是一个习惯的动作,隔着窗,一只不知名的鸟儿斜斜地穿过几栋高低不一样的楼,然后,在我的视野里渐渐变成一个点,然后,没有痕迹。
望着,很认真地想,生命和爱情也是这样的,不管我们愿不愿意,有太多的东西注定必须经过。留下了痛,或者甜,或者麻木。都不重要了,重要的,最后陪伴自己的会是谁?谁是谁的过客,谁又是谁的归人?而那些痕迹,最终只不过是我们云淡风轻日子里的一场独白。在某一个不眠的夜里,我愿意放纵我的这些回忆,记起,因为一场风,或者一场雨。而心,不再坚硬和冰冷。
如此,只有往前,不停地走。脚印被丢在身后,还有,这个八月,以及八月里的你,你们……
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